un 4 de noviembre de 2004 vimos a jack rose tocar por primera vez junto a glenn jones, un par de años después lo volvimos a ver, esta vez con pelt. ana lo recordará igual que yo, en ese lugar reservado para los grandes con mayúsculas. me entero hace un minuto que ha muerto de un ataque al corazón a los 38 años. me he levantado de la silla y llevado las manos a la cabeza. he sentido que algo de mi también se ha muerto. en little kirby blues le rendía un pequeño homenaje es lo primero que he pensado, después he subido a ver el poster de ahí arriba, recuerdo que nos lo firmó tras esa primera actuación, estaba sentado en la barra del vade con un gorro con orejeras bebiendo bourbon y fumando un pitillo, quería hablar pero no podía, de nuevo el respeto convertido en esparadrapo en la boca, recuerdo que luis lo hacía mientras yo le preguntaba dos mil cosas mentalmente y pensaba si habría venido en carromato. al llegar a casa tenía que escribir una crítica que no cabía en una pantalla porque hay música que no se puede escribir, que no se puede llevar a palabras igual que una película no se puede esculpir, un libro bailar o un cuadro escribir. jack rose ha muerto y con él nos hemos muerto un poco todos los que hemos viajado de su mano a ese cielo en el que ahora podrá tocar con fahey, mississippi john hurt, john martyn, skip james y compañía. una vez más volvemos al sólo muere lo que se olvida y a jack rose es material y espiritualmente imposible olvidarlo. linden avenue stomp, tócala otra vez jack.
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